Y MUCHO MÁS

Es octubre y ni por asomo el otoño se ha decidido a acercarse. De vez en cuando pone un pie en la puerta, deja un charco mojado en el suelo y otra vez vuelve hacía atrás. Como mi madre bien dice: “¡esta es la época de los disfraces!”, puedes llevar una medias tupidas y una camiseta de tirantes, o ir tapado hasta las orejas mientras tu vecino deja todo su cuerpo al aire y nadie dirá nada, los día de sol y sombra hacen que uno acabe un poco desconcertado en relación a su vestuario.
Al recordar a mi madre, me da la impresión que me olvido de que a parte de madre ha sido muchas otras cosas en la vida.
Tras una semana agotada, el sábado por la noche me quedé pegada a la pantalla, tumbada en el sofá y siguiendo con ganas los programas de ese día de la semana. El sueño estaba por vencerme pero más fuerza tenía la curiosidad para mantenerme despierta.
La imagen de la duquesa de Alba se plantó en la pantalla, una mujer de 81 años que recriminaba a sus hijos cuestionarle el amor que había renacido en su interior, mientras ellos llevaban una vida desordenada, de angustias y de mal sabor por una mala gestión de ese mismo amor. Como madre se había quedado callada, apoyaba la mano en el hombro de sus vástagos y dejaba que cada uno cometiera sus propios errores, que aprendiera y que en todo caso fuera dueño de su vida y por tanto de sus actos. Ver a esa mujer de edad avanzada, con la voz más temblorosa de lo habitual, con un poco de rabia, me hizo plantearme dos cosas: lo poco atentos que estamos al cariño que también necesita la tercera edad (el paso de los años no vuelve a tu piel menos sensible, no endurece el corazón, no rechaza el contacto) y las veces que olvidamos que nuestros padres también tuvieron una historia, que no sólo están para nosotros, aunque el hijo egoísta siempre les asigna un papel exclusivo, como yo, como todos, siguen teniendo deseos, sueños, necesidades y esos estaban allí antes de que yo naciera.

Mi madre no sólo es madre, y a pesar de su amor incondicional, cuando habla de su fabrica, de sus amigos, de sus hermanas, cuando se enfada por cosas sin sentido, cuando cambia las palabras, cuando estrena un jersey nuevo y va a la peluquería, cuando sonríe por un piropo hecho con picardía, cuando pasa sus largas horas con su café negro y su amiga tras la barra hablando de su vida, tengo que recordarme a mí misma que mi madre es mi madre y mucho más.