LA EXTINCIÓN DEL ÚLTIMO PETER PAN

Tarde o temprano tenía que suceder, demasiados excesos y excentricidades que le ponían los pelos de punta a cualquiera, y esa cara desencajada que se había convertido en una especie de goma y que mostraba claramente el estado de su alma.
No por maldad, como le sucedía a Madame de Merteuil en las Amistades Peligrosas al ser infectada por el virus de la viruela, sino por desequilibrio, desasosiego y miedo, un miedo terrible a crecer y a dejar que la vida siga su curso normal.
Como mujer que antes fue niña, puedo mirar con añoranza los días felices de la infancia y su inocencia, pero han sido los años los que me han ido permitiendo saborear cada uno de los periodos por los que voy pasando, y supongo que no lo cambio por nada, cada espacio tiene sus ventajas.
El rey del pop ha muerto, y quizás con él el último Peter Pan. Consumido por su propio síndrome dejó de aceptarse a sí mismo, de quererse. La lucha que uno inicia contra su persona es la que tiene peor desenlace ¿cómo me voy a mirar a la cara si no me soporto? ¿si no siento mis manos como mías? ¿mi piel? ¿mis ojos?...
De tanto que fue: una estrella brillante y cegadora, acabó convertido en un cometa condenado a desaparecer a media que su cola se iba apagando mientras surcaba el firmamento. El rey perdió su corona, ahora es sólo un trozo de hojalata olvidado en algún rincón de Neverland.
No me quedo sólo con lo bueno, porque de nada me vale contar sólo con una parte de la balanza cuando alguien se ha ido, esa es una de las cosas que no soporto de nuestra ironía "lo bueno que era cuando se murió", pero no puedo negar, que sobretodo Michael Jackson fue espectáculo.
Veo las imagenes es de aquel niño de 6 años adorable, que cantaba, que bailaba y desearía que jamás se hubiera perdido en el camino, los valientes, los que crecen, los que maduran, sí saben luchar contra su destino.